Utopias

Ella dice que me ama
aunque no quiere que
yo sea el único hombre
que duerma en su cama

Y yo me trago el inmenso dolor
de no ser exclusivo en su alma
cuando yo tomo su mano en la calle
No me importa que hable de Bosnia
o Timor Oriental
Ni que sea terrorista y se empeñe
en hablarme en su lengua natal

Hay amor ,amor...
ya yo he aprendido
a no hacerme tu marido
y aunque ni pueda ser tu novio
quiero tu amor a’trois
Y llevame por la izquierda
En este temporal...

Hay amor, amor
si no eres mia
Al menos dame utopias
pasame tus causas perdidas...
Y como algo vital
Salvame de vez en cuando
de mi soledad
Salvame de ves en cuando...

Tan sindicalista
yote seguiré
en tu activismo ancestral
a esas manifestaciones
y te ayudaré a empapelar
la ciudad

Aunque seas feminista
y te gusten las chicas
nada va a impedirme
que te pueda amar
y hasta prometo
aprender de memoria
el libro de Simone de Beauvoir

Hay amor, amor
ya yo he aprendido
a no hacerme tu marido
y aunque ni pueda ser tu novio
quiero tu amor a’trois
y llevame por la izquierda
en este temporal

Hay amor, amor
Si no eres mia
Al menos dame utopias
Pasame tus causas perdidas
Y como algo vital
Salvame de vez en cuando
De mi soledad
Salvame de vez en cuando ...
Salvame de vez en cuando
de mi soledad.

Frank Delgado
nueva trova cubana

En eso estamos...

Mi lado cholulo y sabias palabras de Dolina en mi ejemplar del "Bar del Infierno". Si negro, en eso estamos...
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Roto

Estaba roto. El, ella, todo. De pronto se vió placebo, intentando curar a tientas heridas que no sangran. Ni siquiera tenía claro de quien eran. Estaban. Descubrió de la manera mas torpe, que sus fantasmas se parecían demasiado. O los fantasmas de sus fantasmas, desvanecidos en volátiles partículas blancas que despegan pies del suelo con falsas alas, arañando el aire sin llegar a tocar ni una sola puta vez el cielo. Registró cierta añoranza. Añoranza de la hoja en blanco. Querer que no tengan nombres algunas certezas. Volver a los días en que las verdades se sospechan inocuas, veredas angostas que se caminan en puntas de pie, intencionadamente. Buscó el rostro del que era su hombre -por lo menos en el perímetro de esa cama- y con la punta de los dedos tocó sus ojos que estaban abiertos a la noche, a la oscuridad, ojos que miraban sin ver. Se supo ella también con la vista perdida, extraviada en ese mismo vacío donde jugaban anonimamente sombras, miradas y fantasmas. Lamentó en silencio haberse dejado ver, pero mas lamentó haber visto sus fantasmas. Hubiera querido no hacerlo. Hubiera querido no saber nunca. Era increíblemente eficaz la forma que había encontrado para mantenerse despojada de todo. El no saber no era una pose fingida, era un sistema inmunológico, un estado de resistencia perfeccionado a través del tiempo. Ahora poco importaba. Lo que no preguntó le fué dicho por azar o buenas intenciones. Estaba en un no lugar, un espacio híbrido donde ella ya no sabía quienes o lo que ellos dos eran. Demasiada gente en esa cama. Los que estaban -pero no-, los que no terminaban de irse, los que seguramente no se irían nunca... Estaba agobiada de fantasmas, propios y extraños, porque cuando estiraba la mano solo encontraba ojos abiertos que no podian ver nada. Lo extraño era que a pesar de todo, volvían por mas. Ahora perdían el tiempo haciéndose preguntas y adivinando hasta donde se podía estirar el cordón, hasta cuando, de que puta manera podían seguir sin estar, estando. Estaba roto. El, ella, todo. Y ya no quiso seguir estando por estar. Ya no quiso mas seguir estando.

BANSKY

Me gusta Bansky, y su forma de decir sin decir nada.

Pudores de preñez

¡Qué quieren ustedes!... A veces los nervios se destemplan... Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada... ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera, poemas tirados en medio de la calle, poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda. Lo que sucede entonces es siniestro. El pasatiempo se transforma en oficio. Sentimos pudores de preñez. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. Y lo que es más terrible aún, sin que nos demos cuenta, el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: “Yo no quiero optar, porque optar es osificarse. Yo no quiero tener una actitud, porque todas las actitudes son estúpidas... hasta aquella de no tener ninguna”...

Oliverio Girondo, 1922

Silencio

“El silencio es uno de los argumentos mas difíciles de refutar.”

Josh Billings

Blake

".... Porque la misericordia tiene un corazón humano,
la Piedad un rostro humano,
el amor la divina forma humana,
y la paz el ropaje humano.....

Porque la crueldad tiene un corazón humano,
los celos tienen un rostro humano,
el terror la divina forma humana,
y el secreto el ropaje humano.

El ropaje humano esta forjado en hierro,
la forma humana una forja constante,
el rostro humano un horno sellado,
el corazón humano su fauce hambrienta. "

William Blake
(Cantos de la inocencia, Cantos de la experiencia: La imagen divina)
Extracto de la introducción del libro El Dragón Rojo.

Sorprendéme

Que ganas tengo de que me sorprendas. Que no te adivine, que nada tuyo se anuncie con esa previsibilidad que cabe en los formatos standards. Que hagas algo que no espero. Algo porque si, porque vos quieras. Sorpréndeme, sacudíme de mi modorra. Decime algo sin palabras.Morí incontables veces de palabras que decían sin decir nada.Tan cuidadosos, tan medidos, tan de andar con pies de plomo en lugares donde debiéramos volar. Eso, hacéme volar, como la musa de Girondo.No me digas lo que crees que quiero escuchar.No hagas por defecto o costumbre lo que corresponde. No me contestes preguntas que no te hago. No me mientas por las dudas. Miráme como si estuviéramos solos, aún rodeados de gente. Celebrémosnos porque sí. Despertáme a cualquier hora para enredar palabras o para meterte en mi cama sin previa invitación. Robame un beso, una sonrisa...hasta una lágrima dejo que me robes, si podés demostrame que todavía tengo intacta mi capacidad de asombro, que podés hacer que tiemble mi cuerpo y mi alma sin que me toques. O no, mejor tocáme, porque volviendo a Girondo, él decía que con la poesía sucede lo mismo que con las mujeres, llega un momento en que la unica actitud respetuosa es levantarles la pollera. Aprendiendo y desaprendiendo continuamente todo, una se da cuenta que al final hay cosas que no se explican ni necesitan explicarse. Por eso, dame algo que haga que te recuerde con una sonrisa cuando ya no estés conmigo.
Dejá huellas. No pasés por mí sin pena ni gloria.
Dale, sorprendéme...