Gioconda de Cabotaje

El sueño de la esposa del pescador

2011-10-21T18:42:00.000-03:00

El sueño de la esposa del pescador es una xilografía erótica realizada en 1814 por el japonés Katsushika Hokusai. Este artista desarrolló una iconografía desarrollada durante el siglo XVIII alrededor de la leyenda de Taishokan. La obra de Hokusai muestra a una mujer entrelazada sexualmente junto a dos pulpos.

Hokusai creó "El Sueño de la Esposa del Pescador" durante el período Edo , cuando resurgía el sintoísmo. Ha sido recompuesto por numerosos artistas japoneses y temas similares de humanos teniendo relaciones sexuales con animales marinos se han manifestado desde el siglo XVII en los netsuke japoneses, pequeñas estatuas esculpidas de unos pocos centímetros de alto y a menudo muy elaboradas. Igualmente, a partir de finales del siglo XIX, artistas europeos como Rodin y Picasso realizaron nuevas versiones eróticas de esta obra de Hokusai.

Aquí subo algo que encontré, no tiene desperdicio.

Mundar

2010-10-28T22:50:00.000-03:00

Estoy acá.

Otro porqué

2010-10-04T11:58:00.000-03:00

"Uno de los principales vértigos de escribir un texto dramático proviene del hecho de que, en el mejor de los casos, su destino no será una lectura sino una puesta en escena y por lo tanto, su condición de escritura quedará sepultada. Sus palabras escritas, sus blancos, sus caracteres, desaparecerán. No habrá letras, signos de puntuación, , subrayados, líneas, páginas , nombres, firma; ni siquiera un punto final. Todo lo sólido - del texto en tanto escrito- se desvanecerá en el aire. Transformada en sonido y silencio, la escritura hallará su muerte. O -desde otro ángulo- retornará al origen, puesto que todo arte verbal proviene de la palabra oral: el procedimiento estético de articular palabras es históricamente anterior al de escribirlas, tanto en la vida del individuo como en la de la especie."

Ignacio Apolo
"Muere" -Espacio y tiempo en el texto dramático.

Berger al paso

2010-08-15T17:21:00.000-03:00

Después ver esta muestra de puta madre y antes de que el guardia del MNBA me diga muy amablemente que no saque fotos, yo ya había sacado una del pasillo que dá a la entrada de "Narrativas Argentinas" de Berni, con Juanito Laguna saltando de las paredes a mis ojos.
Cita a Berger que dice: "el arte sale de apuros mucho más rápido que la política". Yo agregaría que mejor que salir rápido, es salir siempre.

Otra parte

2010-08-14T20:43:00.001-03:00

Trasplantada, de nuevo en otra parte que no es la mía, otra parte porque no es mi parte, la parte que me tocó en suerte-suelo para vivir y plantar árboles, hijos y libros. Por ahora nada de eso -y se oye un tic tac de fondo-.
Volver a Buenos Aires es recuperar los olores de la infancia, es caminar hasta Freire y pararme frente a mi vieja casa de la cual sólo reconozco la vereda y el empedrado porque un portón negro jubiló para siempre las rejas y el zaguán, el pasillo y las baldosas que me llevaban al patio y la cocina de Wishita.
El Abasto me cobija de la melancolía por Colegiales.
Camino por aquí esquivando pozos, carteles y gente. Agosto, que en Bs.As es tango, acá es más tango que en cualquier lado, con sus frentes fileteados y los mediodías de radio, la abuela clavada en la 2 x 4 escuchando a Anselmo Marini, que con voz de guapo te aconseja :no te distraigas... La calle donde vivo es calle de polleras largas, medias y pelucas, mechones levíticos,sombreros y kipás, comida kosher y portones vigilados. Como dice un amigo "carterear no te van a carterear, a lo sumo te ponen una bomba".Que loco, todavía está el marco de la mampara del baño que la abue reemplazó por cortinas después de ese 18 de julio del 94, cuando se vinieron abajo casi todos los vidrios del departamento y supo fehacientemente hasta dónde lleva el odio.
Volver a Buenos Aires no es dejar mi casa, es llegar a la mía.
Y aunque sé que el asunto tiene fecha de vencimiento somos como esos viejos amantes que se encuentran cada tanto y se enredan con la pasión de la primera vez pero tienen el buen sentido de despedirse a tiempo, antes de que se acabe el deseo y llegue la rutina, quedándose con las ganas de un poco más -que les dura hasta la próxima vez-.Termino de garabatear estas palabras en el bar y me voy como dice Luca en su mañana de acá,"subte Línea B y yo me alejo más del cielo".
Mucho más.

2010-03-05T10:02:00.000-03:00

"¿Sería posible, por lo tanto, un relato de puras resonancias, de ecos, de restos, de equívocos, de intentos de comprensión inacabados y precarios, amenazados por la discontinuidad? Un relato, en suma, semejante al adagio de una sonata sin tema pero inspirado, una sonrisa sin armonía pero con una fuerza tan imponente como para instaurar un sentido desde la precariedad y el sinsentido."

Noe Jitrik
Long Beach (2004)

Lo más parecido a lo que siento, es este blog.
Y así me gusta.

No / Es

2010-03-04T13:02:00.005-03:00

El amor no es una profesión
distinguida ni de otro tipo

el sexo no es la odontología
el laborioso empaste de cavidades y dolores

tú no eres mi doctor
tu no eres mi cura

nadie tiene ese
poder, tú eres meramente un compañero/viajero.

Abandona este cuidado médico
convencional, atento,

permítete la ira
y permíteme la mía

que no necesita ni
tu aprobación ni tu sorpresa

que no necesita legalizarse
que no es contra una enfermedad

sino contra tí,
que no necesita ser entendida

o lavada o cauterizada
que necesita en cambio

ser dicha y dicha.
Permíteme el tiempo presente.

Selected Poems
Margaret Atwood

La pura verdad

2010-02-11T21:19:00.000-03:00

Con esto de Twitter, Facebook y etcéteras, me colgué con el blog.
Será remediado.

Blaise Cendrars

2009-12-03T19:56:00.001-03:00

" Dios y el Diablo son mis juguetes favoritos. A uno le he ofrecido mi corazón sangrante lleno de sueños de amor, eternos, ilimitados. Al otro mi carne húmeda los deseos precisos y cálidos. Me aburren los debates y peleas de este pequeño dios y este pequeño diablo, que se cuelgan a mis talones, uno buscando atrapar mi corazón, el otro mi sexo, mientras yo me río de sus volteretas. Yo soy el Poeta.

(...)

Lo he derribado todo. He dejado atrás mi vida anterior, todo lo que sé, todo lo que ignoro, mis ideas, mis creencias, mis vulgaridades, mis demencias, mis estupideces, la vida y la muerte. Es algo loco, inconformista, insensato. El vapor que se escapa. Espero el punto del día, el alba de mi vida. "

Blaise Cendrars
Mi viaje a América (fragmento

Soundtrack para mañanas nubladas y solas

2009-12-03T12:54:00.004-03:00

El lamento del vampiro

2009-11-17T06:52:00.003-03:00

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

Leopoldo María Panero
"Last night together" -1980-

Muros, Berlín y después

2009-11-09T20:54:00.003-03:00

Valla de Ceuta y Melilla

Frontera México - U.S.A

Muro Cisjordania

...nada que festejar.

Fura dels baus

2009-08-06T16:51:00.002-03:00

nada nuevo bajo el sol

2009-07-29T20:05:00.002-03:00

"El principal diario de París en la época de Napoleón se llamaba El Constitucional. Cuando Napoleón escapó de su prisión, tituló: “El sanguinario ogro ha abandonado su guarida”. Cuando logró desembarcar en las costas de su patria, el diario tituló: “El bandido de Córcega está en Francia”. Cuando Napoleón ya había armado un ejército y alcanzado la ciudad de Grenoble, El Constitucional tituló: “Bonaparte se encamina hacia París”. Tres días después, tituló: “Napoleón prosigue su avance triunfal”. Un día antes de su llegada a la capital, tituló: “Mañana hará su entrada en París el emperador”. Y el día de su ingreso: “Su Majestad Imperial ha llegado a la capital de sus Estados”. Meses después, Napoleón era definitivamente encarcelado y los títulos de los diarios volvieron a ser los del comienzo."

Desmitología e inoperancia, contratapa Perfil 26-VII-09
Jorge Fontevecchia

Bunnies

2009-07-23T23:50:00.002-03:00

Adorables conejitos te cuentan pelis en ´30.

2009-07-21T23:03:00.003-03:00

Errabundeo: Aunque todo amor sea vivido como único y el sujeto rechace la idea de repetirlo más tarde en otra parte, sorprende a veces en él una suerte de difusión del deseo amoroso. Comprende entonces que está condenado a errar hasta la muerte de amor en amor.

Roland Barthes -" Fragmentos de un discurso amoroso"

2009-07-20T21:04:00.002-03:00

" He aquí las cosas que me harían feliz. No deseo otras. Quiero un cuarto propio donde poder trabajar. Un cuarto ni particularmente limpio ni ordenado... sino confortable, íntimo y familiar. Con una atmósfera llena de humo y el olor de viejos volúmenes y de incontables olores... Quiero trajes decentes que haya usado por algún tiempo y un par de zapatos viejos. Quiero una ducha en verano y un buen fuego con leños en invierno. Quiero un hogar donde poder ser yo mismo. Quiero algunos buenos amigos que sean tan familiares como la vida misma; amigos con los que no haya necesidad de ser cortés y que me cuenten todas sus dificultades, las matrimoniales y las demás; amigos capaces de citar a Aristóteles y de contar cuentos subidos de color; amigos que sean espiritualmente ricos y que puedan hablar de obscenidades y de filosofía con el mismo candor; amigos que tengan aficiones y opiniones definidas sobre las cosas, que tengan sus creencias y respeten las mías. Quiero una buena cocinera que sepa hacer sopas deliciosas y un viejo sirviente que piense que yo soy un gran hombre, pero no sepa en qué reside mi grandeza. Quiero una buena biblioteca, buenos cigarros y una mujer que me comprenda y me deje libertad para hacer mi trabajo. Quiero libertad para ser yo mismo. "

Lin Yutang

Ensayo de lamento individual

2009-06-26T11:15:00.002-03:00

Observando la indiferencia de este atardecer
sin duda hermoso pero demasiado impersonal para mí,
la cara solitaria se me entristeció
y nadie tuvo la culpa.
Y no tuve valor para salir
y gritar a cualquier parte: ¡aquí estoy yo!
¡tengo un nombre, un apellido, un domicilio!
¡quiero una oportunidad, un destino para mí exclusivamente!
Nadie habría acudido, por supuesto.
Total, hace muchos años que no me ahorco
y a nadie le llama la atención.
Mi tragedia es tan poco decisiva
-un síncope entre dos bostezos,
un cólico no resuelto en el vientre-
que si me comprara un revólver fracasaría.
De manera que antes de estar técnicamente muerto
mi ideal sería convertirme
en un perro rabioso suelto en la calle principal.
Algo se pondría en marcha a mi alrededor,una mutación en las cosas humanas por mi causa
y hasta el mismo atardecer
no desdeñaría mi persona como punto de referencia.

Joaquín O. Giannuzzi
Señales de una causa personal (1977)

El arte de subir y quedarse

2009-06-07T18:45:00.003-03:00

El asunto de conseguir una presidensia (la de la repúblicA o la de cualquier cosa) presenta 2 dificultades: la primera consiste en llegar arriba, y la segunda en saber mantenerse, porque muchas veses usté puede subir sin darse cuenta, pero para quedarse arriba hase falta tener los sentidos muy bien puestos, y eso no es tan fásil como parese. La cosa de treparse a un gobiernO viene a ser mala conparasión como el juego del palo enjabonadO: se clava en el suelo un palo largo bien untado con jabón, y arriba se coloca un premio para que lo agarre el que consiga llegar a la punta... Entonses sube un tipo, pero enseguida se refala y se viene abajo; atrás dél sube otro, pero al metro y medio tanbién se viene al suelo; y después intenta otro y otro y otro, y cada cual sube un poco mas quel anterioor, hasta que a la final un fulanO Ilega a la cúspide de arriba y agarra elpremio... ¡Pero ese fulanO agarra el premio porque otros muchos fulanoS sacaron el jabón con sus calsones! Y con las elebsiones, golpes y revolusiones suele pasar lo mismo: ¡no es la primera vez que algunos subieron un poquito y cayeron enseguida, y después vino un suertudo o un avivado que se quedó un montón de años arriba del palo! Veamos haora una de las manías más repudnantes que suelen tener los presidenteS, la cual manía consiste en levantarse tenprano por la maniana y correr a la casA rosadA a dar órdenes cuando ni siquiera las palomas han salido a adornar la plasA de mayO. Incluso hay quien dise que esa chifladura figura en el protocolo, y que cuando un presidentE presta juramento el escribano mayor del gobiernO le pregunta: "¿Usté jura trabajar con eficasia y levantarse tenprano? " Y el tipo contesta: "Sí, juro, y sobretodo eso: ¡levantarme tenprano! "
Y yo creo quesa es una equivocación espantosa y la causa de que muchos gobernantes no puedan quedarse arriba del palo que supieron conseguir. Si un tipo tiene algo bueno que haser, es lo mismo que lo haga a las 7 de la maniana que a las 10 de la noche: ¡si lo que hase es bueno, igual lo vamos festejar cuando se sepa; y si lo que hase es malo, cuanto mas tarde lo haga, menos nos va a doler a todos! Ademas, no nos engañemos: desde hase mil años la informasión es sienpre la misma: "Desde las primeras horas de la maniana se costituyó en su despacho el primer majistrado para abocarse a los asuntos del dia..." Y desde hase mil años, los asuntos del día son los mismos: carestía de la vida, sueldos bajos, escasés de vibienda, malos trasportes, falta de plata, huelgas y paros, cnsis políticas, amenasas de golpes... O sea que si todos esos asuntos son mas viejos quel onbligO y nunca los pudieron resolver levantándose tenprano... ¿por qué no los estudian levantándose mas tarde, a ver si un día consiguen dar pie con bola?
Todo eso sin contar las molestías y dificultades que ocasionan esos mandatarios madrugadores en su vida doméstica. Hase añoos, yo conosí a un presidentE que era bastante tímido y no quería fastidiar a nadies en la quinta presidensial de olivoS: él se levantaba al amaneser, se afeitaba, se baniaba, iba a buscar el diario abajo de la puerta y se iba a la cosina a tomar unos matesitos... Y me contaron que mas de una vez la seniora del mayordomO le desía a su marido toda asustada: "¡Oye, carinio!... ¿Oistes ese ruido en la cosina; no habrán entrado ladrones? "No, querida: es el primer majistradO questá buscando el tarro de yerba..." y entonses, al saber quel presidentE estaba levantado, se movilisaba todo el mundO; cosineros, mucamos, jardineros, choferes... ¡hasta los soldados de la guardia se despertaban! Y todos atendían al capo hasta eso de las seis y media de la maniana, cuando el tipo salía de la quinta de olivoS para ir a su enpleo... Pero apenas se iba, todo el mundO -mucamos, jardineros, mayordomoS y lacayos-, todo el mundO volbía a meterse en la cama, hasta el medio día, como hasen las personas intelijentes.

César Bruto

Déficit de atención

2009-06-03T00:08:00.000-03:00

un buen comienzo

2009-05-30T23:04:00.000-03:00

Aunque su padre hubiera imaginado para él un brillante porvenir en el ejercito, Hervé Joncour había terminado por ganarse la vida con un oficio insólito, al cual no le era extraña, por singular ironía, una característica tan amable que traicionaba una vaga entonación femenina.
Para vivir; Hervé Joncour compraba y vendía gusanos de seda.
Corría el año de 1861. Flaubert estaba escribiendo Salambó, la iluminación eléctrica era todavía una hipótesis y Abraham Lincoln, al otro lado del océano, estaba combatiendo en una guerra de la cual no vería el fin.
Hervé Joncour tenía 32 años.
Compraba y vendía.
Gusanos de seda.

Alessandro Baricco
"Seda"

analogía musical subjetiva

2009-05-30T22:11:00.005-03:00

Si un hombre le dice a una mujer que hace el amor con la misma pasión que Linda Perry canta, es un piropo, no ?

que más?

2009-05-29T18:35:00.004-03:00

Del príncipe de Joinville a la actriz Rachel Félix:
"¿dónde? ¿cuándo? ¿cuánto?"

de Rachel Félix al príncipe de Joinville:
"Tu casa. Esta noche. Gratis."

"Breve tratado de la pasión"
Editorial Lumen

El soldador

2009-05-28T21:11:00.001-03:00

Tenemos a un hombre mayor en una cama.
Está por morir.
Es algo que pasa una y otra vez. Ayer, en la plaza,
Olga agarró una paloma con la mano para acariciarla,
pero el animal, por el susto, se murió.
Dentro de una bolsa de plástico
quedó en el tacho de basura.
Pensé mucho en el destino de esa paloma,
en los lentes negros e inmensos de Olga,
y en sus uñas manchadas con esmalte rojo.
El problema es que este hombre mayor es un ser querido.
Y que escribo el poema donde él se está muriendo.
El poema es mío, el hombre mayor es mío.
De estas posesiones surgen preguntas
difíciles de responder.
Un escritor, ¿no debería ir siempre
en contra de su habilidad? Y Aquiles,
¿no tendría que haber bajado un cambio
y cerrado el trato con Héctor?
De todas formas, el hombre mayor va a morir al toque.
Ha decidido hacerlo en su casa,
rodeado de los seres queridos.
El cerebro comenzó a enviar órdenes para que los órganos
se cierren en sí mismos
y empiecen a pasar los títulos
sobre una cara memorable.
Una cara para besar, una sandía jugosa en un día de calor.
Quería ser un soldado pero fue un soldador.
Bajaba la máscara de acero y trabajaba durante la noche
uniendo los destinos de personas
que se rechazaban como órganos implantados.
Aún hoy la gente del barrio comenta
los chispazos de luz y ruido
que el soplete largaba en la oscuridad.
Es el soldador que está trabajando,
decía el que paseaba al perro nocturno.
Es el soldador que está trabajando,
decía la que le pasaba el último trapo a la cocina
antes de acostarse. Me tengo que apurar,
pensaba el joven poeta mientras copiaba y copiaba.
El sueño sudamericano cabe en un mp3,
el sueño de los dioses no nos incumbe,
la pesadilla de los erpios es morir fusilados.
Los que fueron tocados por la gracia del Soldador,
jamás podrán olvidarlo. Publicó lo mejor
y lo peor de Horla City: al montonero que
se arrodilló ante la Reina,
al gaucho psicodélico, a la gorda resentida,
al que esperaba nervioso, sin escuchar a nadie,
que lo invitaran al podio para leer sus poemas.
Olga, la abuela de Baltazar, pasa los días
en una vieja casa de Almagro, la paloma muerta
no ocupa ni un milímetro de sus pensamientos.
Era enfermera, ahora es enferma y corrió
a refugiarse en el evangelismo. Se la puede ver
reseteando la biblia en las esquinas.
Dice Olga:
“Nadie podía tocar su cuerpo
porque todavía no se había presentado ante El Señor”.
Ese Señor fue mi pastor. Recuerden cómo era,
recuerden cómo hablaba.

Fabián Casas, replicado desde aquí

Simone Weil

2009-05-27T20:17:00.002-03:00

Una mente
encerrada en el lenguaje
está aprisionada.

La Ingrid Bergman

2009-05-26T21:05:00.002-03:00

Mi proyecto erótico de los 18 años.
Una vez le hice señas desde la oscuridad
y ella se desprendió de los brazos de Gary Grant.
Se despegó de la pantalla,
vino hacia mi butaca, se sentó en mis rodillas
y no se levantó hasta que mis pantalones se
humedecieron y the end.
Qué poesía amarga la de mi vida en esa época.
Ahora debe andar por los sesenta y tantos
y yo fumo veinte cigarrillos por día para no
sentirme excesivamente dramático.

Joaquín O.Gianuzzi
La Ingrid Bergman

Arder

2009-05-26T19:26:00.002-03:00

Busco lo que arde. Lo que esconde dentro suyo la llama incandescente que destella, que no se apaga. Aquello que se atreve y se muestra por entre los intrincados laberintos que lo construyen. Que se descubre distinto, diferente, con esa rara sensibilidad que viene desde las profundidades y rescata para otros, lo que a simple vista no se ve.
Busco lo que arde, lo que hace arder, los que arden. Esos que escapan de la prolija linealidad, del fatalismo, de la previsible nada que anestesia vidas impunemente, esos que se rebelan y revelan pasión por lo que hacen y por lo que sienten, a pesar de todo, incluso de ellos mismos. Que viven su vida como pueden, no como dicen que debieran.Y aunque en perspectiva el ayer se vea desparejo, anárquico, ellos saben que todo puede leerse a través de las marcas que van dejando las pulsiones que dibujan los estadios del alma. Que avanzan torpes, atropellados, urgidos por no detenerse. Que lastiman -y se lastiman- en el intento, y muchas veces terminan consumiéndose en su propio fuego.Orfebres de palabras, de ideas, artesanos en el arte de expresar sentimientos. Provocadores irreverentes, decidores de lo intangible, de lo que nutre, de lo que hace funcionar el engranaje que da vida, lo que los hace -y hacen- volar sin despegar los pies del suelo.
Lo que arde, los que arden…Los que se salen de si mismos queriendo abarcarlo todo, sin dejar de probar cada sabor, cada aroma. Sin dejar de ver con sus propios ojos, eso que dicen que está ahí afuera. Y van por ello. Poderosa , embriagante sensación ésa, arder, sentir el fuego que subyuga, que nace desde el fondo, desde adentro, subiendo por las venas, recorriendo, invadiendo cada rincón, cada hueco, cada hendidura, cada doblez, cada pliegue del cuerpo que en ese minuto es todo llama, y como ella se eleva, desparramándolo todo, vaciándolo todo.
Llamas que atrapan y queman, que purifican.
Llamas en donde se muere mil veces, sólo para volver a nacer otras tantas.
Arder, arder entre la luz que ciega y el calor que abrasa.
Arder mil veces antes que entibiarse los sentidos, y resignarse a la vislumbre que apenas separa –trabajosamente- la luz de las sombras.
Arder, arder aunque sea un minuto, y después nada.
Sólo cenizas huérfanas, que en el último instante serán testigos de esa llama que una vez fué.

Hoy rescaté estas palabras mías, para mí.
Algunos porqués siguen dando vuelta.

Lisístrata revival

2009-04-30T14:00:00.004-03:00

La esposa del primer ministro keniano, Ida Odinga, se ha sumado a la "huelga de sexo" de siete días convocada por un grupo de mujeres en protesta por las disputas en el Gobierno de coalición entre su marido, Raila Odinga, y el presidente, Mwai Kibaki.
Ida Odinga dijo que apoya "al ciento por ciento" la medida y aclaró que "el boicot de sexo no es un castigo, sino una acción para atraer la atención sobre el asunto", en referencia a las últimas disputas entre su marido y el presidente, según declaraciones que publica hoy el diario local "The Standard".Un grupo de mujeres, denominado G10, ha convocado en Kenia una "huelga de sexo" de siete días, que comienza hoy, y esperan que también se una a ellas Lucy Kibaki, esposa del presidente, apoyo que consideran "importante para que la medida tenga incidencia en la clase política"

99 lobos

2009-04-25T21:49:00.002-03:00

Tacleada. Lo mejor que ví en mucho tiempo:
Cai Guo-Qiang

2009-04-25T16:06:00.000-03:00

Un link, media respuesta

2009-04-24T22:49:00.006-03:00

El Pais levantó la pregunta que había dejado para Cristina Peri Rossi (a quien más de una vez traje a estos lugares, sobre todo en la otra Gioconda).
Respondió la mitad.
Igual entre Delmira e Idea, no cabía lugar a dudas de quien elegiría...

http://www.elpais.com/edigitales/entrevista.html?id=5105

"la culpa es del mosquito"

2009-04-24T13:17:00.003-03:00

Siguiendo el "criterio Mendoza", para explicar cuestiones complejas con respuestas boludas, podemos adivinar lo que se viene...
-la culpa es de los aviones (11-S)
-la culpa es del Viagra (Lugo)
-la culpa es del micrófono (Enrique Iglesias)
-la culpa es de los carbohidratos (la Tota Santillán)
-la culpa es de las pastillas (Nazarena Vélez)
-la culpa es de la bomba (Hiroshima-Nagasaki)
-la culpa es de la pelota (River Plate)
-la culpa es del rifle (Yabrán)
-la culpa es de los diarios (Kirchner)
-la culpa es de los clavos (Jesús)

2009-04-23T21:58:00.000-03:00

" Pero el lago es de ensueño y de engaño. La idea, como el pez quimérico de la noche, se escapa entre las mallas, en cabrilleos de níquel, en una gloria blanca de expresiones que lagrimean átomos de luna. Cuando en el remolino de sus polémicas, los magos del "Quartier Latin", explanaban los ceremoniales de su opalina Corte Inferior érase un caos de difusa prosa, una algarabía salvaje de manicomio dantesco. Pretender engarzar en formas materiales de sentido los entresueños de la conciencia, la impresión fugaz, la urdimbre arcana de lo incompleto en el alma, el utópico asociacionismo psicológico, que se complica oscuramente, la insinuación ambigua de lo que hubiera sido y de lo que está por ser, es como perseguir los fuegos fatuos en la noche... Mientras el ojo ve luz, la mano toca sombra. Es el naufragio de lo imposible. (...)Impresionarse con el fantasma es ser poeta y hondo poeta. Escuchar los ruidos que muchos no escuchan, percibir los matices que pocos alcanzan, entrever las cosas en potencia, comunicarse en raros vocabularios con lo desconocido que nos circunda, ser susceptible a lo anormal, dar con las líneas tortuosas y con albedríos de lo Inanimado, no ser objetivo ni subjetivo, sino ambas cosas; ser universal e interpretar la perspectiva externa con el sentido interior, hacer una sola familia de nuestro sentimiento y de los sentimientos de la Naturaleza, interrogar agudamente y ser respondido a medias, hallar la fórmula de esta respuesta, perfeccionar el esbozo y sustituir por palabras los balbuceos de "Todo Organismo", es ser sincero, es ser veraz, es ser soñador, es ser muy sabio, es llegar a un plano de fuerza emotiva y comprensiva en que el alma se hace un espejo impresionable y viviente, que ve, concibe, refleja, aclara y da contorno. "

Julio Herrera y Reissig
Psicología literaria

Delay

2009-04-22T15:37:00.011-03:00

Treinta y tres años después te despiertan y te traen para hurgar lo que dejaron, esperando que tus huesos les digan lo que antes no pudieron entender con palabras.

auto de celebración

2009-04-20T12:35:00.006-03:00

porque un día llegaste y lo llenaste todo/porque no me querés cambiar, ni te importa /porque la remás y no medís cúantos ni cómos/ porque me encontré necesitándote sin darme cuenta/ porque con vos llegué dónde nunca con nadie/ porque te brillan los ojos cuando me mirás en silencio/ porque supiste desde el principio que éramos/ porque fuiste por todo/ porque tus manos me conocen de memoria/ porque me hacés cosquillas en la panza y yo ni sabía que tenía/ porque te reís de mí, conmigo y yo de vos, con vos/porque nunca me sentí tan amada y jamás amé tanto/ porque tengo ganas de decirlo

y porque no te dá verguenza,
y a mí, tampoco.

Una perla vía Freidemberg

2009-04-18T21:48:00.002-03:00

al color de tu sueño levantado entonces, al horizonte que no conoce lenguas ni las requiere, al mar en que desaguan los estuarios./ A ese pueblo entero que marcha en ti, que rema en ti, y que se mezcla con mi pueblo. A todos los hombres que terminan en nosotros –como en un puerto– y a los hombres en que nosotros terminaremos./ A los que vuelven a ver por nuestros ojos (todos resucitan diariamente en nuestros ojos), a esas piedras que tocaron otras manos y que son la razón por la que te hablo./ […] A esa visión de nosotros mismos en que doblados sobre los flancos de los botes íbamos recogiendo cuerpos muertos. A la visión de esos cuerpos vueltos a la vida por el amor de nuestra memoria./ A los que hicieron de sus vidas obras de arte (los boteros del Yelcho) y que no están retratados en frescos porque es el firmamento su retrato./ A la piedad, al perdón. Al viento que perdona a las montañas y a las rompientes que perdonan a los roqueríos. Al Poema del Perdón escrito pensando en nosotros y en los que aún buscan a sus desaparecidos (están, créeme, están; no los ves pero están, no los oyes pero están)./ A los que ahora están en ti, a los que ahora lloran en ti, a los que hablan porque viven en ti./ En fin; a la soledad, al abandono, a todo lo precario e indefenso que habita desde siempre en nosotros porque es eso lo que creó el amor,/ y la necesidad de los amaneceres, de los bosques, de los pedazos de papel, de las hojas, de la luna, del cosmos, de los grandes poemas, de las marejadas.

Raúl Zurita

No me resistí a mostrarlo aqui también.
Para el que guste, Daniel Freidemberg y la simpleza de su exquisito gusto en cuestión de palabras.

Sobre escritores y putas

2009-04-18T19:12:00.003-03:00

El primer escritor que conocí en mi vida fué Nicolás Guillén. Yo tenía veintidós años. Fuimos a visitarlo al hotel Atlantic -en la calle Castelli o Alberti- en el Once, con un amigo mío, Juan José Capdepont, ex seminarista que luego fué asesinado por la dictadura militar. Íbamos a pedirle una conferencia para San Pedro, con la condición de que la diera gratis, y Guillén nos dijo que no, debía cobrarnos aunque sea simbólicamente. Cosa que me alarmó, yo pensaba que un poeta estaba mas allá de los problemas económicos. El nos explicó porqué. Primero porque estaba exiliado y vivía de sus conferencias (Cuba, en ese entonces, era la Cuba de Fulgencio Batista). Segundo, porque, aunque el pago fuera emblemático, alguien debía probar que la poesía era un trabajo tan digno como cualquier otro. Guillén estaba corrigiendo las galeradas de uno de sus libros. Nos leyó poemas de Sóngoro cosongo y de El son entero. Era muy hermoso oírlo porque tenía una voz inmensa; parecían sonar tambores cuando hablaba. De pronto veo que mi amigo saca del bolsillo unos papeles y pienso: "No será tan imprudente como para leerle poemas a Guillén". Efectivamente. Sólo que no eran poemas suyos, sino míos. Cuando me dí cuenta le pedí por favor que no, pero no pude dejar de agregar que, si a Guillén le interesaba podía contarle algo que estaba escribiendo. Era El otro Judas. Una obra de teatro que dura más de una hora, contada o leída, y a la que, sin ninguna convicción, yo jugaba con la idea de mandar a un concurso. El hecho es que le recité de memoria El otro Judas, se la actué, hice todos los personajes durante mas o menos una hora, con un impudor que hoy me asombra. Cuando terminó mi representación, Guillén me dijo: "Oye chico, si la escribes tan bien como la cuentas tu obra debe ganar ese concurso". Mas tarde la envié a Gaceta literaria y efectivamente ganó el primer premio. Lo que no podía saber Guillén era la importancia que, para mí, en aquel momento, tuvo esa especie de acto de fé. No me interesa si era fingido o no, si era una cortesía o un modo de desembarazarce de mí; lo que sentí era que me estaba autorizando uno de los mas grandes poetas de América. Yo no había publicado nada en mi vida, y esa obra unicamente la habían leído mi amigo y mi novia. Muchos años después le recordé ese encuentro, en una carta. Nunca recibí la respuesta, porque en esos días Guillén murió. Ni siquiera sé si recibió la carta.

De esa misma tarde tengo otros dos recuerdos. El primero sigue perteneciendo a mi vanidad personal; el segundo no. Guillén me regaló un libro, Sóngoro cosongo, y la dedicatoria decía _dice, porque es uno de los pocos libros que guardo en mi biblioteca_: Al joven poeta argentino Abelardo Castillo, de su amigo cubano Nicolás Guillén. O sea, "el poeta" era yo y él apenas un amigo mío.

El segundo recuerdo es algo que dijo y que no he olvidado nunca. "Los escritores somos peores que las putas", dijo, "andamos fijándonos si han escrito dos renglones mas sobre un colega que sobre nosotros, estamos al acecho del elogio, nunca caigas en eso". La palabra "putas", dicha como él la dijo esa tarde, tenía un valor simbólico, porque sé perfectamente que, en otro sentido, a Guillén las putas le encantaban. Lo que quería decir era que tenga cuidado con el puterío literario y, sobre todo, con la soberbia que tenemos los escritores, esa ridiculez de que somos únicos en el mundo.

Abelardo Castillo
"Ser escritor"
Seix Barral, julio de 2007

La paradoja de Susan Boyle

2009-04-18T16:55:00.006-03:00

No importa si fue armado o no, la reacción de la gente y la mía propia fué genuina.
Susan Boyle, o la paradoja de encontrar belleza en el lugar menos esperado.
Una brisa refrescante para los agoreros de siempre, los pesimistas, los que creen que el mundo les debe una disculpa por todo, los cansados de vivir antes de intentar vida y sobre todo a aquellos que perdieron la inocencia y la capacidad de sorprenderse.
Y también para los que siempre estamos empezando, probando cada día cosas nuevas y no nos importa ir un poquito mas allá. Los que encaramos con pasión lo que hacemos a riesgo de fracasar, porque sabemos que nadie nace sabiéndolo todo y el viaje mas largo empieza con un solo paso. Uno solo.

Juntadita

2009-04-16T21:12:00.003-03:00

"Joaquín", este viernes a la noche.
Nos vemos ahí.

Hoy nació Agustín

2009-04-16T18:49:00.001-03:00

2009-04-14T17:27:00.000-03:00

"...Bien, déjalos que lloren. ¿qué esperabas...? Las cosas terminan. Cambian. Se arruinan y mueren. O se destruyen. Ocurren accidentes. Sin estas cosas no podría haber...felicidad. Todas terminan, de a una cada vez, pero siempre hay árboles.Y ahí está la razón porque, eventualmente, cada uno de ellos termina también. Si quieres enseñarles cosas, enséñales todo. Creo que es una mejora considerable en ellos el que estén llorando por un perdido o muerto, pero, más tarde o más temprano tienen que saber que la muerte está en nosotros desde nuestra primera respiración. "

William Saroyan
La hermosa gente

2009-04-11T02:11:00.002-03:00

Sonja: No, Boris, por favor. El sexo sin amor es una experiencia vacia.
Boris: Sí. Pero como experiencia vacia es de las mejores.

La última noche de Boris Grushenko
(Love and Death, 1975)

Viernesanto y viernesiempre

2009-04-10T23:59:00.004-03:00

Viernesanto canyengue

2009-04-10T23:44:00.003-03:00

Vos que tenés labia, contame una historia.
Metele con todo, no te hagas rogar.
Frename este absurdo girar en la noria
moliendo una cosa que llaman "verdad"...

Contame una historia distinta de todas,u
n lindo balurdo que invite a soñar.
Quitame esta mufa de verme por dentro
y este olor a muerte de mi soledad...

Contame una historia...
Mentime al oído
la fábula dulce de un mundo querido, soñado y mejor...
Abrime una puerta por donde se escape
la fiebre del alma que huele a dolor...
Contame una historia
vos, que sos mi hermano,volcame en la curda que me haga sentir
que aunque el mundo siga yirando a los tumbos,
aún vale la pena jugarse y vivir...

Batime que existen amigos derechos,
mujeres enteras que saben querer.
Y tipos con tela que se abren el pecho,
si ven que la vida te puso en el riel...

Contame la justa de un lecho de rosas.
¡Estoy tan cansado de andar por andar!
Contame una historia con gusto a otra cosa,
y en la piel del alma poneme un disfraz...

Contame una historia
Eladia Blázquez-Osvaldo Berlingieri

Chandler x 2 en la despedida

2009-04-02T09:55:00.002-03:00

2009-04-01T16:49:00.003-03:00

Primavera democrática. Paro de la CGT. Revista Humor. Wadu Wadu. Qué cosa fuera la maza sin cantera. Pantalones nevados. Simon. Les hablé con el corazón, respondieron con el bolsillo. Regreso sin gloria. Los Schocklender. Paro de la CGT. La mano de Dios. Vida interior y el Romancero del Eustaquio. La Patota cultural. El manochanta. El diario del Juicio a las Juntas. Los redonditos en Bambalinas. Bukowsky. Paro de la CGT. Yo hago puchero, ella hace puchero. Nosotros y los miedos. Los videoclubs. Psicobolche. El chico de la moto de Rumble Fish. Gracias, León. Esta es la gente del futuro. Debajo de la cama asoman sus zapatos, Mirta gracias por todo. Prince. Fiscal Strassera. Paro de la CGT. Grondona White. Hombres de ley. Revista Libre. Arteche y la puta madre. Bonanno con dos enes. Like a Virgin. God bless you. Las nubes de Úbeda. Paro de la CGT. Darío Fo. A vos no te va tan mal, gordito. Ley sindical. Página 12. El video de Thriller. Las madres de la plaza. Super Snooper. Camila Perissé. Cortázar. Spolverino negro. Paro de la CGT. Viedma Carmen de Patagones. Otra historia de amor. Nina Hagen y New York, New York. La república perdida. Alejandro Romay. Do do do, da da da. Olguín es triste. Todavía cantamos. Aída Bortnik. La historia sin fin. Paro de la CGT. Cordialmente. La Tablada. El gordito de gafas. Afganistán. Las brigadas de café a Nicaragua. Otro hierro caliente. Tom Lupo. Housemartins. Ruggero. ¿Por qué no puedo ser del jet set? Siddartha. Érase una vez el hombre. Cerdos & Peces. Paro de la CGT. El Turco Asís. Himno de mi corazón. Los contras. Jorge Lanata. Sueño de una noche de Belgrano. Compromiso. Crece desde el pie, musiquita. La bonita página. Prix D’Ami. Nunca más. Talking Heads. Clics Modernos. Anillos de oro. Paro de la CGT. Osvaldo Soriano. Hugo Paredero. Quiero morir tocando ska. Got my mind set on you. Volver al futuro. Se come, se cura, se educa. Te quiero pero estás tan gorda, presiento que no sos moderna. All that jazz. Matías Rust. Pra frente, Brasil. Irán Irak. Paro de la CGT. Uno, dos, ultraviolento. Sólo se trata de vivir. Ladislao, estás ahí? SIDA. Lalo Mir. Alerta que camina el changuicacerismo por América Latina. Asesinato en el senado de la Nación. Me vuelvo cada día más loca. El exilio de Gardel. Respiración Artificial. Revista El Porteño. De qué estás hablando Willis? El cubo mágico. El MTP como Movimiento Todos por la Patria y no como Media Transfer Protocol. Paro de la CGT. Patricia Sarán en el ascensor. Alende no se vende. Florencia Canale. Las tardes del sábado con Badía & Cía. Teem. La sobrecarga. Parado sobre la muralla que divide todo lo que fue de lo que será. Sólo quiero Rock & Pop. Paro de la CGT. We didn’t start the fire. Rosario, FM 97, Después de hora. Punto G. La luna. Identikit. Patricia Dibert. Los sándwichs de milanesa de La Buena Medida. Ruta 0. Boys don’t cry. Serpaj. La deuda externa. La casa está en orden. La casa está en orden. La casa está en orden. Paro de la CGT. Lo que creímos. Lo pérdida de la inocencia. Raúl Alfonsín. Están velando a los años ’80. Oficialmente, ha muerto nuestra juventud.

Osvaldo Bazán para Crítica.

2009-03-31T09:13:00.002-03:00

Barcelona y eso de lo que nadie quiere/puede hablar.

Poesía en forma de pájaro

2009-03-29T23:49:00.001-03:00

Jorge Eduardo Eielson

2009-03-14T13:07:00.002-02:00

Roberto Bolaño es como Herman Melville ?
Bueno, es lo que ellos dicen.

Otro porqué

2009-03-06T18:33:00.003-02:00

He visto cómo el pájaro de su risa
derriba las paredes de su jaula
cómo el animal de su risa
se sienta a mirar el paisaje
cómo se posa lentamente en la tierra
cómo se acuesta a descansar
junto a la orilla de los grandes ríos
he visto cómo su risa
chorrea por los cabellos de la tarde
cómo camina
por el filo terrenal de la belleza

Porque su risa es bella.
bella como el espíritu del licor
cuando estalla en su incolora gravidez
bella como una reacción química
que pone a prueba la realidad
bella como la certeza infinitesimal de las computadoras
que multiplican la disponibilidad de la especie
bella como los campos magnéticos y sus citas secretas
en la cara oculta de la tierra
bella como la mirada letal de los náufragos
que adormece el horizonte
bella como las plegarias que evitan las catástrofes
bella como la inconciencia de los ciervos jóvenes
en los bosques en llamas
bella como los abrazos simultáneos
de las plantas carnívoras
espléndidas en su deseo natural
bella como el llamado de amor de los delfines
que fertiliza los mares
bella como el canto apasionado de la alondra
que alimenta a la aurora
bella como todo lo exacto
bella como el azar
bella como los árboles como los ríos como los soles
bella como la noche
como la ley de gravedad.

Que el resplandor de su risa
siga provocando encuentros fosforescentes
entre mi voluntad y mi emoción
que su risa siga desafiando como un guerrero
la estupidez y el odio y el olvido
que sigan abiertas sus rutas secretas
que el traqueteo de su risa
siga corriendo por los rieles de mi conciencia
que su risa quede sepultada
en el reguero de mi memoria
que yo siga haciendo pie
en el torrente de su risa
que los sollozos de su risa
sigan cambiando el lugar de mi cabeza
que su risa siga dándome instrucciones
para sobrevivir
que siga empujando hacia el futuro
el resto de mi vida
que siga soldando la alegría con la tristeza
la paz con la inquietud
la felicidad con la congoja
el miedo con la confianza
la insensatez con el silencio
el tiempo con la vida
el misterio del tiempo con el misterio de la vida.

Gianni Siccardi
Su risa es parte del misterio de la vida (fragmento)

Al hombre que con su risa me alivia el alma.
F.

2009-02-24T00:11:00.002-02:00

Producto no valuable.
Estamos de oferta.

2009-02-23T22:35:00.005-02:00

Viendo Slumdog Millionaire, recordé necesariamente The prince of Tides. Que loco. Los hermanitos mayores que se vuelven adultos antes de tiempo -y les toca atajar todos los penales-,terminan siendo malos, locos y mueren.
Aguante la primer línea de fuego.

2009-02-22T23:31:00.001-02:00

Mi chico es músico y está sonificándome, o eso pretende hacer y lo dejo. Por lo pronto escuchar este vinilo, tomando un buen trago y disfrutando del arte de tapa, es un verdadero placer.

Nota: hacer las pequeñas cosas que nos gustan mas seguido.

2009-02-22T14:51:00.002-02:00

Anoche vi el documental de Herzog.
Se dijo mucho, demasiado.
Yo sólo digo: benditos aquellos que pueden elegir su propia muerte.

2009-02-22T13:06:00.001-02:00

La dificultad del comienzo proviene de algo que me parece que es muy profundo y eso explicaría –si alguien me llevara el apunte en esta teoría- por qué tanta gente no quiere escribir o no quiere leer, porque el comienzo es la ruptura de un equilibrio previo que podría continuar indefinidamente. Y es el miedo a romper ese equilibrio. Es como si el sueño fuera el ideal de una permanencia continua y eterna. Y escribir es romper ese continuo: el comienzo es el punto donde se rompe ese continuo y entonces muchos no quieren arriesgarse a la ruptura del continuo. Ése es el comienzo y por eso cuesta tanto empezar. Cuando uno empieza a escribir el blanco empieza a domesticarse, se pliega, se va llenando de una forma milagrosa. Uno no sabe de dónde saca tanta energía como para llenar páginas, y páginas, y páginas.

Noé Jitrik

2009-02-20T17:10:00.002-02:00

Tal y como va el mundo, todos los que no somos imbéciles necesitamos estar un poco locos.

Los árboles mueren de pie
Alejandro Casona

Si ellos lo dicen...

2009-02-19T13:24:00.002-02:00

Hombres y mujeres no pecan igual
El mayor 'vicio' de los varones es la lujuria y la soberbia el de las féminas, según un estudio del Vaticano sobre las diferencias entre sexos en el confesionario.

Sincericidio según Beigbeder

2009-02-17T19:37:00.005-02:00

"El hombre es un producto como cualquier otro, con fecha de caducidad. Me llamo Octave y llevo ropa de APC. Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tipo que les vende mierda. Que los hace soñar con esas cosas que nunca tendrán. Cielo eternamente azul, mujeres que nunca son feas, una felicidad perfecta, retocada con el PhotoShop. Imágenes relamidas, músicas pegadizas. Cuando, a fuerza de ahorrar, logren comprar el coche de sus sueños, el que lancé en mi última campaña, yo ya habré conseguido que esté pasado de moda. Les llevo tres temporadas de ventaja, y siempre me las arreglo para que se sientan frustrados. El glamour es el país al que nunca se consigue llegar. Los drogo con novedad, y la ventaja de lo nuevo es que nunca lo es durante mucho tiempo. Siempre hay una nueva novedad para lograr que la anterior envejezca. Hacer que se les caiga la baba, ése es mi sacerdocio. En mi profesión nadie desea su felicidad, porque la gente feliz no consume.
Me paso la vida contándoless mentiras y me lo pagan con creces. Su deseo es el resultado de una inversión cuyo importe está cifrado en miles de millones. Soy yo quien decide hoy lo que les gustará mañana. Para someter la humanidad a la esclavitud, la publicidad ha elegido la discreción, la agilidad y la persuasión”.

Fragmento de “13.99 euros”
Frédéric Beigbeder, escritor, crítico y ejecutivo de publicidad.

PD: Mal libro, buenas frases, lindo tipo .
PD 1: Si, lo echaron...

Suéltame pasado

2009-02-16T06:24:00.002-02:00

Es un nuevo invento.No se si se trata de Eternal Sunshine of the Spotless Mind, pero con que alcance a deletearme la última campaña de River, me conformo.

2009-02-14T20:15:00.004-02:00

El argentino Walter Astrada , fotógrafo de France-Press, con una imagen sobre la violencia post electoral en Kenya fue galardonado con el World Press Photo of the year en la categoría ‘Spot News Stories’. Fotos en la otra Gioconda. Enjoy it.

2009-02-14T20:00:00.002-02:00

" Al revisar los textos de geometría se preguntaba si verdaderamente valía la pena saber leer, y de esos libros guardó una frase larga que soltaba en los momentos de mal humor: "La hipotenusa es el lado opuesto al ángulo recto en un triángulo rectángulo". Frase que más tarde causaba estupor entre los habitantes de El Idilio, y la recibían como un trabalenguas absurdo o una abjuración incontestable. "

Luis Sepúlveda
Un viejo que leía novelas de amor

Catarsis de entrecasa

2009-02-11T19:17:00.004-02:00

Dentro de las clases de Lengua de los primeros años en la escuela nos enseñan a leer y a escribirpara después aprender a conjugar los verbos regulares.
AMAR, TEMER y PARTIR son los verbos elegidos en esta gramática para que funcionen como modelo y repitamos a los seis o siete años:

Yo amo, yo temo, yo parto
Tu amas, tu temes, tu partes
El ama, el teme, el parte
Nosotros amamos, nosotros tememos, nosotros partimos
Vosotros amáis, vosotros teméis, vosotros partís
Ellos aman, ellos temen, ellos parten

Ni Ella ni Ustedes aman, temen ni parten dentro del universo de la educación formal.
A Ella se la tragó El y a Ustedes el para nosotros lejano -en tiempo y espacio-
Vosotros.
Así aprendemos y asimilamos no sólo que todos los verbos terminados en AR, ER, IR cambian su desinencia en la misma forma, sino también la relación que pareciera existir entre estas acciones.

Gabo Ferro
Amar, Temer, Partir

Me gusta Gabo Ferro.
Hoy chateaba con un buen amigo mio y me contaba de un bajón amoroso. Cuando te pasan ciertas cosas no hay nada, pero nada que puedas decir que ayude. A dolerse, y que se acabe pronto.
Pensé en la última vez que me pasó, y lo que a mi me ayudó.
Por esos días, otro amigo amigo, al hacerme escuchar (antes de que salga, inclusive este cd) me dijo al hablarme de "Volví al jardín": cerrá los ojos, pensá en la persona que mas detestás y escuchá esta canción.
Lo hice.
Y después la canté yo.
Y después la grité con ganas.
Al rato ya ni me acordaba, es más, me encontré en la calle con el quía y lo saludé cordialmente.
Sin pena y sin gloria, tras esa catarsis de entrecasa.
Hay veces que no querés hablar, ni pensar, ni nada.
Pero cantar destraba.
Como dije antes, hay cosas intransferibles.

PD:Ojalá que todo pase pronto, con o sin canción, amigo.

2009-02-10T17:33:00.002-02:00

Ahora me toca a mi.

Riposi in pace

2009-02-10T00:28:00.003-02:00

Riposi in pace, Eluana.

2009-02-09T22:46:00.003-02:00

Che, háganme acordar de poner como empleado del mes al hijo de puta que me convenció de hacer lo de Williamson...

2009-02-09T22:30:00.003-02:00

"La única realidad que puede haber en esta vida me parece que es que estamos aislados en nosotros mismos, metidos en las islas que somos cada uno. Por eso la novela en tercera persona está mintiendo de entrada. El problema literario es que el lector no quiere que se le revele la mentira como tal.
El desafío de la literatura es mentir sin que nos demos cuenta."

Fernando Vallejo

Basta

2009-02-09T15:04:00.002-02:00

Ilustración de Angel Boligan

El león mata mirando

2009-02-08T21:59:00.007-02:00

El viejo Antonio cazó un león de montaña5 con su vieja chimba. Yo me había burlado de su arma días antes:
-De estas armas usaban cuando Hernán Cortés conquistó México -le dije.
Él se defendió: -Sí, pero ahora mira en manos de quién está.
Ahora estaba sacando los últimos tirones de carne de la piel, para curtirla. Me muestra orgulloso la piel.
No tiene ningún agujero.
-En el mero ojo -me presume- es la única forma de que la piel no tenga señales de maltrato, -agrega.
-¿Y qué va hacer con la piel? -pregunto.
El viejo Antonio no me contesta, sigue raspando la piel del león con su machete, en silencio. Me siento a su lado y después de llenar la pipa, trato de prepararle un cigarrillo con doblador. Se lo tiendo sin palabras, él lo examina y lo deshace.
-Te falta -me dice mientras lo vuelve a forjar.
Nos sentamos a participar juntos en esa ceremonia del fumar.
Entre chupada y chupada, el viejo Antonio va hilando la historia:
El león es fuerte porque los otros animales son débiles. El león come la carne de otros porque los otros se dejan comer. El león no mata con las garras o con los colmillos.
El león mata mirando. Primero se acerca despacio... en silencio, porque tiene nubes en las patas y le matan el ruido. Después salta y le da un revolcón a la víctima, un manotazo que tira, más que por fuerza, por sorpresa.
Después la queda viendo. La mira a su presa. Así... (el viejo Antonio arruga el entrecejo y me clava los ojos negros). El pobre animalito que va a morir se queda viendo nomás, mira el león que lo mira. El animalito ya no se ve él mismo, mira lo que el león mira, mira la imagen del animalito en la mirada de león, mira que, en su mirarlo del león, es pequeño y débil.
El animalito ni se pensaba si es pequeño y débil, era pues un animalito, ni grande ni pequeño, ni fuerte ni débil. Pero ahora mira en el mirarlo del león, mira el miedo. Y, mirando que lo miran, el animalito se convence, él solo, de que es pequeño y débil. Y, en el miedo que mira que lo mira el león, tiene miedo.
Y entonces el animalito ya no mira nada, se le entumen los huesos así como cuando nos agarra el agua en la montaña, en la noche, en el frío. Y entonces el animalito se rinde así nomás, se deja, y el león se lo zampa sin pena.
Así mata el león. Mata mirando. Pero hay un animalito que no hace así, que cuando lo topa el león no le hace caso y se sigue como si nada, y si el león lo manotea, él contesta con un zarpazo de sus manitas, que son chiquitas pero duele la sangre que sacan. Y este animalito no se deja del león porque no mira
que lo miran... es ciego. ‘Topos’, le dicen a esos animalitos.
Parece que el viejo Antonio acabó de hablar.
Yo aventuro un: "sí, pero...". El viejo Antonio no me deja continuar, sigue contando la historia mientras se forja otro cigarrillo. Lo hace lentamente, volteando a verme cada tanto para ver si estoy poniendo atención.
El topo se quedó ciego porque, en lugar de ver hacia fuera, se puso a mirarse el corazón, se trincó en mirar para dentro. Y nadie sabe por qué llegó en su cabeza del topo ese mirarse para dentro. Y ahí está de necio el topo en mirarse el corazón y entonces no se preocupa de fuertes o débiles, de grandes o pequeños, porque el corazón es el corazón y no se mide como se miden las cosas y los animales. Y eso de mirarse para dentro sólo lo podían hacer los dioses y entonces los dioses lo castigaron al topo y ya no lo dejaron mirar pa’ fuera y además lo condenaron a vivir y caminar bajo la tierra. Y por eso el topo vive abajo de la tierra, porque lo castigaron los dioses. Y el topo ni pena tuvo porque siguió mirándose por dentro. Y por eso el topo no lo tiene miedo al león. Y tampoco lo tiene miedo al león el hombre que sabe mirarse el corazón.
Porque el hombre que sabe mirarse el corazón no ve la fuerza del león, ve la fuerza de su corazón y entonces lo mira al león y el león lo mira que lo mira el hombre y el león mira, en el mirarlo del hombre, que es sólo un león y el león se mira que lo miran y tiene miedo y se corre.
-"¿Y usted se miró el corazón para matar a este león?" interrumpo. Él contesta:
-"¿Yo? N’hombre, yo mire la puntería de la chimba y el ojo del león y ahí nomás disparé.... del corazón ni me acordé...".
Yo me rasco la cabeza como, según aprendí, hacen aquí cada vez que no entienden algo.
El viejo Antonio se incorpora lentamente, toma la piel y la examina con detenimiento. Después la enrolla
y me la entrega.
-"Toma" - me dice - “te la regalo para que nunca olvides que al león y al miedo se les mata sabiendo a dónde mirar..."
El viejo Antonio da media vuelta y se mete a su champa. En el lenguaje del viejo Antonio eso quiere decir: -"Ya acabé. Adiós". - Yo metí en una bolsa de nylon la piel del león y me fui...

Los otros cuentos

Miradas

2009-02-08T20:28:00.002-02:00

“Ya sé que la imagen tradicional del blogger es la de un pibe en pijama con una lata de cerveza y una laptop.”
Eso escribió Patricia Kolesnikov, dando pie a una información sobre el blog de Saramago en su columna de la Revista Ñ, del 07-02-09.
Que loco.
A mi algunas periodistas culturales me dán mix de nerd con snob, que necesariamente viven con gatos, comen de más en inauguraciones y/o muestras y por defecto de oficio necesitan aparentar que saben mas de lo que realmente saben.-

2009-02-08T18:13:00.002-02:00

Desde alguna parte nuestra que no conocemos
nos sube a veces una pasión suelta,
como un cuadro que se despegara de la pared
para ir a palpar el mundo,
como un cuadro que olvidase lo que tenía pintado.

Una pasión que no busca
el nacimiento de ninguna mano.
Una pasión vacante.

Tal vez ella nos salve.

Roberto Juarroz
(Poesía Vertical)

A ver que onda...

2009-02-08T17:55:00.001-02:00

No sabe que es eso que hago cuando no lo acaricio.

Ah, bueno

2009-02-06T21:54:00.003-02:00

De vez en cuando subo palabras e imágenes a otro blog: La mano bajo la falda de la Gioconda, el cual tengo algo descuidado, cosa que acabo de remediar en parte.
Con sorpresa veo esa leyenda:
"algunos lectores de este blog se han puesto en contacto con Google porque consideran que el contenido del mismo es dudoso. Generalmente Google no revisa ni aprueba el contenido de este ni de otro blog. Para obtener mas información...
A ver, en este pequeño espacio hay textos de todos los continentes, de 2000 años de antiguedad hasta la actualidad, escritos por personas reconocidas universalmente y no.
Igual, eso no importa.
Primero me sonreí.
Después sentí un escozor.
Y mas tarde, ahora, escribo este otro blog y digo que pueden irse a la reputisima madre que los re parió.
Que puedo hacer, nunca entendieron nada.
Ni van a hacerlo...

PD: Oia. Ahora me van a "advertir" este blog por bocasucia?
Y bueh.

Amén, amén, amén, amén...

2009-01-25T21:47:00.000-02:00

"En tiempos inmemoriales se erigieron montañas, se desplazaron ríos, se formaron lagos. Nuestra amazonia, nuestro chaco, nuestro altiplano y nuestros llanos y valles se cubrieron de verdores y flores. Poblamos esta sagrada Madre Tierra con rostros diferentes, y comprendimos desde entonces la pluralidad vigente de todas las cosas y nuestra diversidad como seres y culturas. Así conformamos nuestros pueblos, y jamás comprendimos el racismo hasta que lo sufrimos desde los funestos tiempos de la colonia.
El pueblo boliviano, de composición plural, desde la profundidad de la historia, inspirado en las luchas del pasado, en la sublevación indígena anticolonial, en la independencia, en las luchas populares de liberación, en las marchas indígenas, sociales y sindicales, en las guerras del agua y de octubre, en las luchas por la tierra y territorio, y con la memoria de nuestros mártires, construimos un nuevo Estado.
Un Estado basado en el respeto e igualdad entre todos, con principios de soberanía, dignidad, complementariedad, solidaridad, armonía y equidad en la distribución y redistribución del producto social, donde predomine la búsqueda del vivir bien; con respeto a la pluralidad económica, social, jurídica, política y cultural de los habitantes de esta tierra; en convivencia colectiva con acceso al agua, trabajo, educación, salud y vivienda para todos.
Dejamos en el pasado el Estado colonial, republicano y neoliberal.
Asumimos el reto histórico de construir colectivamente el Estado Unitario Social de Derecho Plurinacional Comunitario, que integra y articula los propósitos de avanzar hacia una Bolivia democrática, productiva, portadora e inspiradora de la paz, comprometida con el desarrollo integral y con la libre determinación de los pueblos.
Nosotros, mujeres y hombres, a través de la Asamblea Constituyente y con el poder originario del pueblo, manifestamos nuestro compromiso con la unidad e integridad del país.
Cumpliendo el mandato de nuestros pueblos, con la fortaleza de nuestra Pachamama y gracias a Dios, refundamos Bolivia.
Honor y gloria a los mártires de la gesta constituyente y liberadora, que han hecho posible esta nueva historia. "

Texto del Preámbulo de la Constitución de Bolivia

PD: Ma qué Obama...

2009-01-23T21:38:00.000-02:00

"Yo no soy mala , es que me han dibujado así".

¿Who Framed Roger Rabbit?
1988
Robert Zemekis

Una

2009-01-22T16:15:00.004-02:00

Una sola vida para gastar. Una sola vida para embarrarnos el cuerpo, estornudar envidias y mirarnos a los ojos. Una sola vida para hinchar la panza de frases empalagosas y miradas ácidas. Una sola vida para comernos a los otros, para abrazarlos hasta romperles las costillas y hacerlos sangrar de ternura. Una sola vida para los amores prohibidos, de ojos de gato y uñas afiladísimas que se nos clavan en los ojos. Amores de noche, de trampa, de colores fuertes. Una sola vida para mentir y esconder, para romper espejos y paredes. Una sola vida para pronunciar mundos imposibles y escribir castillos de cartón que se derrumban con el ruido de la risa de los que no creen en nada. Millones.

Una sola vida para temblar de ganas y tener miedo del otro.

Josefina Infante
Ilustraciòn: "Parto" de Beti Alonso.

La Opera de Barcelona

2009-01-22T15:51:00.004-02:00

¡MUEVA LA PATRIA! LA ÓPERA-CUMBIA ARGENTINA

AHORA DICEN QUE A LA HISTORIA ARGENTINA LA CUENTAN UN NEGRO CABEZA, UNA CHETITA DE CABALLITO Y UN CORO DE GARCAS, TODOS BAILANDO Y CANTANDO EN RITMO DE CUMBIA

¿Una ópera-cumbia? ¿Un repaso tropical y mordaz por la historia argentina desde 1810 hasta la actualidad? ¿Y todo cantado por un auténtico negro cabeza, una cheta de Caballito, un coro de garcas y un montón de próceres y no tanto?Las preguntas son muchas y la respuesta es sólo una: SÍ.Cuatro integrantes de la revista Barcelona ?Pablo Marchetti, Fernando Sanchez, Eduardo Blanco y Javier Aguirre? idearon, compusieron y escribieron ?¡Mueva la Patria!-La ópera-cumbia argentina?.

Se trata de una versión de la historia relatada en sabrosón ritmo cumbiero por un morocho del interior radicado en algún rincón contaminado del Conurbano bonaerense.Una historia de amor protagonizada por el Negro Cabeza y Romina de Caballito, una historia de encuentros, desencuentros, empréstitos, traición y endeudamiento en la que un Coro de Garcas adquiere ?como es lógico por tratarse de la historia argentina? un protagonismo indeseado pero inevitable.

San Martín, Belgrano, Sarmiento, Rivadavia, Rosas, Urquiza, Roca, Mitre, Yrigoyen, Perón, el Che Guevara, la Infanta Isabel y muchos otros héroes que hicieron de nuestra tierra un país imposible de ser vivido se dan cita sobre el escenario para recrear los acontecimientos más importantes de los últimos 199 años a puro ritmo y meneo.

?¡Mueva la Patria!-La ópera cumbia argentina? contiene toda la ironía, la crueldad, la falta de rigor histórico, la nula objetividad y la rima fácil de la que es capaz la revista Barcelona. Y cuenta con la dirección general de Valeria Ambrosio (Ella, Rent), el asesoramiento en guión de Néstor Montalbano (Todo x 2$, Soy tu aventura) y la dirección musical de Martín Telechanski (Barcos y Mariposas, Luis Pescetti).
Estreno: Jueves 22 de enero a las 21 horas ? Funciones: Jueves, Viernes y Sábados de enero y febrero, a las 21 horas ? Sala: La Trastienda Club ? Balcarce 460.? Localidades: a través de Ticketek 5237-7200
http://www.ticketek.com.ar/Teatro/Musical/MUEVA-LA-PATRIA__PATRIALT

Larga cantinela...

2009-01-21T16:51:00.001-02:00

“Hace muchos años leí una entrevista a Leónidas Lamborghini. Le preguntaban por los escritores nuevos. Y Leónidas dijo: “Está bien, éstos son los que están funcionando, pero yo sé que en estos momentos hay un poeta joven, muy joven, secreto, que está escribiendo algo que va a cambiar todo. Y yo, que era chiquito, pensé: ‘Me está hablando a mí´’. Pero Juan Desiderio me dijo: ‘Me está hablando a mí’; y Daniel Durand dijo ‘no no me está hablando a mí’. Eso es genial ¿entendés?. Yo pienso lo mismo hora. Nosotros estamos acá, tirando algunos nombres, y seguro que hay otro por ahí escribiendo lo que va a venir. Es la larga cantinela de la poesía. No para nunca."

Fabián Casas
05/01/08

Hablando de poesía...
"Para el nenito pelado" dijo, y el quía colgó esto.

Que la inocencia te valga

2009-01-20T15:43:00.000-02:00

Me sorprendí el otro día hablándome de Dios. Y estaba solo. Por suerte, no era el único. En el diario debatían sobre el asunto con la impunidad de quienes saben que nadie va a mandar una carta de lectores. “Si Dios existiera se notaría”, despachaba el profesor Ignacio Sotelo, español, respondiéndole al teólogo Ignacio González Faus, quien aseguraba “Dios se insinúa” y “si Dios se dejara ver ya no sería Dios”. Y todo en un tiempo en el que en nuestro país, y por qué no en el mundo entero, volvemos a poner a prueba a nuestros gobernantes, gurúes, enfermos ambulatorios con poder, para que se hagan realidad sus dichos y promesas. Imaginando que no hay abismo entre el ideal y la realidad.
Dicen algunos maestros celtas que nada en el mundo se parece a Dios como el silencio. Esto quiere decir que así como el ojo celebra el movimiento porque lo hace sentirse vivo, el oído debería festejar el silencio porque le permite encontrarse con el Supremo. ¿Pero estamos preparados para que un día cualquiera Dios golpee la puerta de nuestra casa y con gran sentido del humor nos diga: “Yo no existo pero no lo repitas”.
Creo que no. Es más, le reprocharíamos que nos entregara tamaña primicia y nos privara de compartirla. Que para eso sirven los secretos. Entre tanto, que ocurre en el mundo mientras Dios está aburrido? Es posible que los cobardes cierto coraje y traicionen, y los valientes se tomen un descanso siendo indiferentes por un rato.
Y si Dios decidiera reírse…¿sería de las cosas que le vinieron saliendo de casualidad?
Y si Dios decidiera mostrarse tal cual es…¿le criticarían la ropa?
Y si Dios descubriera que está harto de su papel y que no soporta mas los valores trucados, la religiosidad casi pueril, los simulacros, las simulaciones…¿es posible que se fastidie y lo deje todo al vice Dios?
Es éste el que prohíbe la guitarra y el baile en misa?
Algunas veces pienso que estamos en las manos de un suplente. De esos tipos que ni Dios quiere conocer. Esos que despistan con risitas aduladoras y ademanes de amigos. Esos que se parecen tanto a lo que uno quiere que resultan sospechosos. Porque poco después quieren el trono. Y en cuanto pueden reniegan del ausente. Y abusan de los débiles para sentirse fuertes. Y no tienen escrúpulos. Y no tienen pudor. Y cuando tienen miedo, amenazan.
¿Será ese tipo el que ordena las pestes, la pobreza, el desamor?
¿Puede ser que Dios sea tan estúpido?
Por que elige tan mal al reemplazante?
Tal vez peca de ingenuo, y paga día a día su inocencia, a imagen y semejanza de nosotros.

Adolfo Castelo
Editorial TXT del 26/09/03.

PD: Casssssssstelo, te estrannio.

El espejo chino

2009-01-18T15:39:00.000-02:00

El espejo es a menudo accesorio del sueño.
Un campesino chino se fue a la ciudad para vender su arroz.
Su mujer le dijo:
-Por favor, tráeme un peine.
En la ciudad, vendió su arroz y bebió con unos compañeros.
En el momento de regresar, se acordó de su mujer. Ella le había pedido algo, pero ¿qué? No podía recordarlo. Compró un espejo en una tienda para mujeres y regresó al pueblo.
Entregó el espejo a su mujer y salió de la habitación para volver a los campos. Su mujer se miró en el espejo y se echó a llorar. Su madre, que la vio llorando, le preguntó la razón de aquellas lágrimas.
La mujer le dio el espejo diciéndole:
_Mi marido ha traído a otra mujer.
La madre cogió el espejo, lo miró y le dijo a su hija:
-No tienes de que preocuparte, es muy vieja.

Jean-Claude Carriere

2009-01-01T15:22:00.000-02:00

Erase una vez de un alguien (ella) que sintió un cansancio infinito.
Entonces dejó todo aquello que no quería y cerró las ventanas de su casa.
Tenía el cuerpo enfermo pero empezó a desintoxicarse el alma, sabía que era la única manera.
Se escapó al único lugar y con la única persona que se sentía segura y ahí estuvo.
Dejó de trabajar, de ver gente, de llamar o recibir llamados.
Levantó un puente levadizo y quedó del otro lado, en defensa propia.
Los días se hicieron semanas, y las semanas, meses y cuando quiso darse cuenta, ya casi terminaba el año.
Durante ese tiempo, se consiguió un útero artificial.
No había afuera, solo esas paredes y en ellas reía y comía y bebía.
Leía y veía cine -no pudo escribir nada, nunca supo que quedó en el camino…-.
Hacía el amor todos los días como si fuera la última vez y a su manera espantaba la muerte.
No pensaba mucho en nada.
Ahora se despereza, y abre de a poco las ventanas.
Esta mirando, ve.
Te mira.
(Hola…).-

De mi demiurgo favorito

2009-01-01T00:48:00.003-02:00

Amén, Mariano...

Silencio (después del...)

2008-11-02T21:53:00.002-02:00

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palaba. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros. "

Clarice Lispector
fragmento de "Silencio"

La del salmón

2008-07-10T14:10:00.004-03:00

Por primera vez en La Rioja, en la Feria del Libro ( ¡¡!!) se habló de blogs.
Está bueno hacer la del salmón.
Gracias a Gustavo, ahora mas conocido como Indiana Nielsen, a Mori y Mati -por la magia-.
A Mayer, entusiasta degustador de vinos riojanos le recomiendo que no se junte demasiado con mis amigos.
Pueden gustarle...

2008-06-06T19:37:00.004-03:00

atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertas es lo único que
debemos legarles, lo demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.

Jorge Money

Jorge Money era una extraña mezcla de periodista, economista y poeta, casado, 29 años y una hija de 3. Un tiempo antes de ser asesinado por la triple A, en 1975, le entregó una carpeta con poemas a Alberto Szupngerg, para que los lea. El primero de esos poemas tenía la forma del vientre embarazado de su esposa, Manés.
Hoy me enteré que Fernando va a ser papá, y es un gran tipo.
Y se me ocurrió que el mejor regalo a 12.000 kms y un océano de distancia, eran estas palabras.
Felicidades, doc.

Dear Doris...

2008-06-02T21:44:00.003-03:00

“(…)La Grieta es esa roca de ahí, pero no indica la entrada a la cueva, es ciega, y es lo más importante de nuestras vida. Siempre ha sido así. Somos la Grieta, la Grieta es nosotras, y en todo momento no s hemos encargado de que esté libre de matas. (…) Nosotras las grietas creamos a todo el mundo, a grietas y a monstruos. Si no hubiera grietas, ¿qué sucedería? ¿Realmente lo habéis pensando?”

Doris Lessing
"La Grieta"

Prefiero el acero damasquino

2008-06-02T21:32:00.003-03:00

" Soy capaz de tantas cosas y no se dan cuenta. O no quieren darse cuenta. O hacen todo lo posible por no darse cuenta. Necedades. Dicen que la vida se puede recorrer por dos caminos: el bueno y el malo. Yo no creo eso. Yo más bien creo que son tres: el bueno, el malo y el que te dejan recorrer. El bueno lo he intentado andar y no me ha ido bien. Juro que ha sido así. De pequeño hice todo lo que consideré correcto y lo que está bendita New Orleáns, con sus acordes de ébano y sus insoportables chaquetas a rayas me inducía a hacer. Estudié profundamente y traté de trasladar mis conocimientos con pasión. Los estudiantes saben eso. También escribí encerrado en un pequeño mundo cuarto juntando frases, frustrándome ante las huidizas buenas palabras y las no menos resbaladizas imágenes, comparaciones, situaciones, personajes, diálogos. Asumí estar en ese camino porque es ese el modo como se consiguen los sueños. Al menos eso creía hasta un día, cuando tenía todo acabado y faltaba la confirmación de que había decidido bien, no hubo recompensa. No hubo zanahoria, Ahí me di cuenta de que ya estaba caminando, lejos de mi voluntad, por la otra senda. Esa que no es la buena ni la mala. Porque está claro que la buena es buena porque es una opción propia. La mala es mala porque también es tu opción. Pero la otra no es algo que hayas escogido, por lo cual no pueden decir que es ciertamente buena o ciertamente mala. Es ciertamente ajena, impropia. Por ese camino involuntario caminé, llevado de las narices, arrastrado como un palo sin poder animarme. Tuve que resignarme a ser como ellos me ordenaban, a aceptar sus juicios y sus rechazos. A comprobar una vez más que no todos pueden ver más allá de su aliento. A ser víctima de un sistema que hace de gente como yo infelices zombies o incomprendidos. Y hay que tener el espíritu muy bien templado, tal vez como acero damasquino o más, para afrontar semejante fuerza. "

John Kennedy Toole
"La conjura de los necios"

2008-06-02T21:06:00.005-03:00

Ilustración: Demián Aiello (the best)

" Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese era todo su patrimonio. "

Rafael Sabatini
Scaramouche (fragmento)

PD: para vos que preguntás porqués. Este es uno.

Ni Putes ni Soumises

2008-06-02T20:41:00.003-03:00

Devolución por mercadería fallada...

Handke

2008-05-26T22:01:00.002-03:00

" Cuando el niño era niño andaba con los brazos colgando, quería que el arroyo fuera un río, que el río fuera un torrente y que este charco fuera el mar. Cuando el niño era niño no sabía que era niño, para él todo estaba animado, y todas las almas eran una. Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada, no tenía ninguna costumbre, se sentaba en cuclillas, tenía un remolino en el cabello y no ponía caras cuando lo fotografiaban.
(...)
Cuando el niño era niño no podía pasar las espinacas, los porotos, el arroz con leche y la coliflor salteada. Ahora se lo come todo, y no porque lo obliguen. Cuando el niño era niño despertó una vez en una cama extraña, y ahora una y otra vez. Muchas personas le parecían bellas, y ahora sólo con suerte. Imaginaba claramente un paraíso, y ahora apenas puede intuirlo. Nada podía pensar de la nada, y hoy esta idea lo estremece. Cuando el niño era niño jugaba con entusiasmo, y ahora se sumerje en sus cosas como antes, sólo cuando esas cosas son su trabajo.
(...)
Cuando el niño era niño, las manzanas y el pan le bastaban de alimento, y todavía es así. Cuando el niño era niño, las bayas le caían en la mano sólo como caen las bayas, y ahora todavía lo hacen. Las nueces frescas le ponían áspera la lengua, y todavía es así. Encima de cada montaña tenía el anhelo de una montaña más alta, y en cada ciudad el anhelo de una ciudad más grande, y siempre es así todavía. En la copa del árbol tiraba de las cerezas con igual deleite como hoy todavía lo sigue haciendo. Se asustaba de los extraños, y todavía se asusta; esperaba las primeras nieves, y todavía las espera. Cuando el niño era niño, lanzó un palo como una lanza contra un árbol, y aún hoy vibra todavía. "

Peter Handke
Las alas del deseo (fragmento)

No retornable

2008-05-22T18:12:00.000-03:00

Play it again, Sam

2008-05-19T19:10:00.002-03:00

Fer & Ernesto en el piano de El Pasillo.

Cura ©.

2008-05-14T18:18:00.002-03:00

" Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo. "

Virgina Woolf
"Diario de una escritora"

Job´s images

2008-05-12T22:01:00.002-03:00

2008-05-08T22:54:00.003-03:00

" Una bandera de pétalos de terciopelo
más horripilante que la humildad;
las alas del tecolote familiar
que atravesó ríos nadando, montañas caminando,
témpanos de hielo a saltitos;
el lastre de la virginidad:
tales eran las riquezas de la muchacha.

Y una manera muy peculiar de comprender las sugerencias:
le dijeron que se atara el cinturón, que no fumara
y se lanzó hacia la calle, doce pisos abajo. "

Roque Dalton
Sobre un suicidio,
de "Un libro levemente odioso"

Porque no sos nada de eso

2008-05-08T22:03:00.005-03:00

Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.
Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.

Quizás porque no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.

Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.

Quizás porque no soy un buen comerciante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.
Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.

Charly

2008-04-19T13:21:00.000-03:00

Este fin de semana me tomo vacaciones.
Me quedo en casa.

Celine

2008-04-06T21:02:00.002-03:00

" Los hombres se aferran a sus cochinos recuerdos, a todas sus desgracias, y no se les puede sacar de ahí. Con eso ocupan el alma. Se vengan de la injusticia de su presente revolviendo en su interior la mierda del porvenir. Justos y cobardes que son todos, en el fondo. Es su naturaleza. (...)
Proust, espectro a medias él mismo, se perdió con tenacidad extraordinaria en la futilidad infinita y diluyente de los ritos y las actitudes que se enmarañan en torno a la gente mundana, gente del vacío, fantasmas de deseos, orgiastas indecisos que siempre esperan a su Watteau, buscadores sin entusiasmo de Cíteras improbables. Pero la señora Herote, de origen popular y substancial, se mantenía sólidamente unida a la tierra por rudos apetitos, animales y precisos. Si la gente es tan mala, tal vez sea sólo porque sufre, pero pasa mucho tiempo entre el momento en que han dejado de sufrir y aquel en que se vuelven mejores. El gran éxito material y pasional de la señora Herote no había tenido aún tiempo de suavizar su disposición para la conquista.
(...)
Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor; os lo advierto: cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón.
(...)
Para el pobre existen en este mundo dos grandes formas de palmarla, por la indiferencia absoluta de sus semejantes en tiempos de paz o por la pasión homicida de los mismos, llegada la guerra. Si se acuerdan de ti, al instante piensan en la tortura, los otros, y en nada más.¡sólo les interesas chorreando de sangre, a esos cabrones! Princhrad había tenido más razón que un santo al respecto. Ante la inminencia del matadero ya no especulas demasiado con las cosas del porvenir, sólo piensas en amar durante los días que te quedan, ya que es el único medio de olvidar el cuerpo un poco, olvidar que pronto te van a desollar de arriba abajo. "

Louis Ferdinand Celine
Viaje al fin de la noche

Decepción

2008-03-25T20:15:00.000-03:00

Estoy tapada de laburo y yendo de un lado a otro, en esta cosa virtual me topé con un lugar (lindo) donde alguien dice que decepción es una palabra hermosa, vamos a ver:

“…envuelto en una palabra bastante hermosa: la decepción. En puridad, usted ha sido desprendido de lo que tenía cogido: decipere “ de capere”. Lo que pensaba no tenía nada que ver con la realidad. En una palabra, usted ha sufrido una ilusión, se ha engañado a sí mismo, y con ese significado se emplea esta palabra en otras lenguas (en inglés, deceiver, “el que engaña”, no “el que decepciona”). Nosotros hemos desviado el significado: del engaño hemos pasado al desengaño, es decir, desprenderse del engaño, ver por fin la realidad. Y de ahí hemos pasado al significado actual: el pesar, el dolor causado por haberse roto el engaño, la ilusión, en el que éramos tan felices y tan ilusos.El grado en que se sufre la decepción no tiene tanto que ver con la cantidad de lo esperado, y no logrado, como con la intensidad con la que se esperaba”.

Que se yo.
No tengo formación académica. Sé lo poco que leí. Lo que me interesa no se me olvida más, aunque no tenga un master sobre el tema.
Por ahí cuando desmenuzan palabras, y hacen autopsias linguísticas me digo que está bien, que qué bueno, que mirá vos de donde venía. Y entiendo mejor. Me gusta aprender.
Tuve una decepción en estos días y la verdad, la etimología me importa un carajo.
Decepcionarse de algo o alguien es una cagada siempre, veas como lo veas.
Pero en ese mismo lugar donde encontré esto, encontré también otra cosa:

"Nadie tiene la culpa de los desengaños y las desilusiones, mas quien se lleva a engaño haciéndose ilusiones."

PD: A joderse.
PD1: Me avisaron.

2008-03-24T13:47:00.002-03:00

De mis palabras
De este cansancio imperdonable acumulando historias
Del contorno final de la ternura
De lo que sucede en los rincones del silencio
De todo esto,
De lo que hemos sido siempre, y de lo que no somos todavía,
Voy a dejarte mis mas pequeñas cosas:

Un ángel infinito
Una quimera,
Una risa mansa desde hace seis años,
Mis preguntas,
Mi vieja costumbre de inventar el olvido
Mi poema

El pan a manotazos

Mi sueño dibujado a pedacitos

En este ultimo aniversario de la ausencia,
Te dejo mis pequeñas cosas
Para aprender a pensarte cuando me vaya.

De mis palabras
Julio Cesar Campopiano

Julio César tenía 20 años y era estudiante. Era de origen español. Fue secuestrado el 21/10/76 frente al Cementerio Oeste de San Miguel de Tucumán por individuos que se desplazaban en un automóvil color blanco. En esos momentos Julio César se dirigía a un centro oficial de San Miguel de Tucumán a preguntar por el paradero de su hermano Cesar Gustavo, secuestrado previamente el mismo día en su domicilio (y posteriormente liberado). El secuestro de Julio Cesar fue presenciado por el testigo Pedro Eugenio Dilascio.
La familia fue informada por el Suboficial Mayor Gustavo Núñez que Julio César había sido llevado al Arsenal. El responsable de su secuestro fue el Sargento de Gendarmería Américo Gómez. Según el Ex-Gendarme Antonio Cruz Julio César murió en febrero de 1977 en el Arsenal Miguel de Azcuénaga debido a una infección de tetanos producida por las torturas. Julio César fue dejado morir lentamente, agonizando durante días, arrojado en el suelo y sin recibir ningún tipo de asistencia médica.

"Palabra Viva"
Textos de escritoras y escritores desaparecidos
y víctimas del terrorismo de Estado en Argentina (1974-1983)

Martivs

2008-03-13T18:45:00.006-02:00

Marzo -en latín "Martius"- para los antiguos romanos, mes consagrado al dios de la guerra, Marte, y primero del año.
Y si, viene con un poco de eso.